Улетает листва без возврата,
Так и дни без возврата уходят.
Осень красками очень богата -
Их художник на холст переносит.
Красоту ли её, иль погибель,
Настроение здесь, или сон?
За мазками художник лишь видит,
Той листвы , улетающий стон.
Они плачут, тихонько слетают,
Если ветер им платье не рвёт.
Там художник момент понимает,
И на холст настроенье несёт.
Листопад будоражит сознание,
Навевает печаль или нежность.
В красках этих подарит нам знания,
Принесёт в чувства новую свежесть.
Не спеши проходить, оглянись,
Красоте этой нет уж возврата.
Посмотри в побледневшую высь,
Там весны улетевшей утрата.
*
Здесь осень сказку подарила:
Она художника слепила!
Художник тот, в стволах засел,
И каждый лист его воспел!
И он багряным одеянием,
Ту шаль раскинул под сияньем,
Закатного и мягкого луча,
Шагнул за ствол, уже ворча.
Едва закинул в небо сини,
Сам растворился в небе синем,
Он суриком стволы мазнул,
Надвинул шапку и уснул.
Божественный закат осенний,
когда все краски хороши.
Теперь дождёмся дней весенних,
чтоб написать о ней стихи.
Альби Гол
2010г,август