Прости, друг мой милый, я очень устал,
Устал всем сжигать мосты.
Я слишком о многом всегда мечтал,
Но это всего лишь мечты.
Ведь в жизни проклятой своей повидал
Я много прекрасных лиц,
Румяных, как краска, я им обещал
Счастливую жизнь без границ.
И все погубил, все коту под хвост,
Как жаль, что пришлось отпустить,
Я столько навил в свои годы гнезд,
И сам смог их перебить.
А в каждом ведь счастье росло, свой талант,
Что мог гарантировать жизнь,
В одном я был лирик, в другом музыкант,
А в третьем кричал "борись!".
Но только в своем я все мог осознать,
Когда уж под старости лет,
Я вдруг разучился петь и плясать,
А стал лишь хворать, да болеть.
Мне очень печально, останься со мной,
Мой друг моих юных времен,
Теперь я горбатый, протухший, гнилой,
В коляске из белых пелен.
Недавно писала письмо мне та самая,
Я так ведь ее называл?
Писала про нас, про то, как пред ней таял я,
Читал я и все вспоминал.
Она ведь была моим лучшим другом,
Сестрою, любовницей и женой.
Меня заразила любовным недугом,
И стала болеть им со мной.
Она никогда не кричала и знала,
Что я недоволен ей.
Она меня часто порой доставала,
Терпела мой холод кровей.
В итоге, свелось все к тому, что однажды
За все согрешенья мои,
Она в ночь решила себя отобрать,
И молча, с слезою, уйти.
Вот так вот, мой друг, не теряй таких,
Тебе еще много жить,
Ведь встретишь ты разных, но только одну
Осмелишься полюбить.