Мелкий снег сыпал и
сыпал на промёрзлую землю. 13 января. И число народом не любимое, и месяц не самый теплый. Люди в
микроавтобусе устало смотрели в окно: очередь на выезд не предвещала ничего
хорошего – часов 5-6 точно…С полуторагодовалым малышом проблема еще та .Мальчик лет восьми
нетерпеливо вертелся на заднем сиденье. «Долго еще?»- скорее от отчаянья, чем от любопытства спросил он. «Долго!» -привычно кивнула мать. Блокпост
в Марьинке всегда был делом не быстрым. Всегда…. Это слово поменяло не только
смысл, но и суть. Всегда-это во время войны. Раньше до Марьинки доезжали за 10
минут, а теперь иногда сутками приходится стоять, хотя огни родного посёлка и
телевышки видны в темноте с линии разграничения. Вот она-Петровка, малая Родина…
Хотя как Родина может быть малой или большой – она как мать. Или есть, или нет.
Времени порассуждать было много. Мысли вертелись в голове как пчелы над майским садом. Начинало темнеть. «Батюшка,
спаси Вас Господи! Как Вы тут?»-женщина радостно открыла дверь стучащему в окно
священнослужителю! Трижды поцеловавшись, она протянула руки для благословления.
«Крестничек звонил, говорит жена с детьми и родителями на блокпосту замерзает…вот
приехал помочь. стойте тут, если не получится –поедемте к нам ночевать. А управит Господь-проведу Вас. Подождите тут, родненькие!»
Мелкая ледяная крупа засыпала за рясу. Удалявшийся по
разделительной полосе Батюшка прижал к груди икону и вжал плечи. Даже на солидном
расстоянии было видно как ветер треплет его седые волосы. Душа сжалась в маленький трепыхающий комочек
от благодарности хотя бы за попытку помочь. Телефонный звонок разорвал тишину. «Подъезжайте к блокпосту. Аварийку
включите только. Скажите там Вас Батюшка ждет!» . От начавшегося движения на
сиденье заворочались спящие дети. «Ура-мы едем!!!!!!!!!!!» -подпрыгивал старший
мальчик. «Ура!»-подхватывал малыш….Таможенник
деловито заглянул в багажник и не найдя ничего кроме домашних заготовок устало
спросил: «Отец, место есть? Бойца нашего до нулевого подкинешь?» От ответа зависел беспроблемный и быстрый проезд. Водитель кивнул головой. Батюшка крестил вслед отъезжающий
микроавтобус. Синий от холода мальчишка лет двадцати с огромным ящиком с «Новой
почты» запрыгнул в салон. Дети сжались в
угол и испуганно смотрели на военного. «Привет!»=сказал он и протянул пацанам
по мятной конфете. В салоне повисла тишина. Вот он-тот кто стоит на нулевом… Возможно именно он стреляет по нам каждый
вечер. Хотя впечатления грозного вояки он никак не воспроизводил. «Посылку от
мамки получил» -деловито сообщил он. «Теплые вещи и покушать». Тишина
становилась гнетущей. Солдат в украинской форме явно промерз до костей и не без
удовольствия вытянул ноги. «Своих детей
нет еще?» -почему-то спросила женщина, видя как он рассматривает мальчишек. «А хто його знае? Може де и бегают по лесам – мы бандеровцы таки»! Женщина поёжилась. Бахвальство этого пацана
вызывало тошноту . «Так уж и бандеровец?»-с какой-то нерешительностью спросила
она… «Самый, что ни на есть!»-кивнул солдатик. «Зи Львова! В мене там мамка! «
Голос его неожиданно дрогнул и что-то
неподдельно детское мелькнуло в лице. «Да как же Вас к нам занесло?»- вырвалось
у женщины. Она тут же осеклась, понимая ответ…. «По призыву. Повернусь сразу до церквы пойду, якщо вцелию…так мамка
сныться,хочу до неи до нестямы»- продолжал лопотать солдат. «А, ось вже и прыихалы!! Я бачив, за
вас поп клопотав. Помолiться за мене, будь ласка! Завтра Васыля, а я – Василь!».Дверь
захлопнулась и лишь ящик с «Новой почты» мелькнул в темноте. Через полчаса ,
когда вещи были разложены и готовился нехитрый ужин, дети наперебой
рассказывали отцу как сегодня дедуля подвозил военного и он дал им настоящие
солдатские конфеты. В далеке слышались
разрывы мин. Для прифронтового района обычное дело. Солдат не выходил из головы- то виделись
дрожащие от холода пальцы, то мечтательные детские глаза в предвкушении
гостинцев из дома, то смешное бахвальство в разговоре… Через несколько часов
обстрел усилился. Детей уложили в холле-самой безопасной комнате квартиры (там нет стекол и она в центре помещения:с любой стороны по две стенки. Хозяйка привычно зажгла лампадку . «Святый
Боже, Святый Крепкий помилуй нас….»… «Живый
в помощи Вышняго, в крове Боге Небесного водворится….». Полночь.Земля содрагалась
от взрывов- артдуэль. Во дворе орали сигнализации автомобилей, за стеной
протяжно выл соседский ребенок. «Не убоишься от страха ночного, от стрелы
летящия во дни, от вещи во тьме приходящая..»- читала с каким-то остервенением женщина. Заворочался сын: «Ну где же ты,
мамочка?» Взгляд женщины из отчаянного превратился в задумчивый. « И помилуй
раба твоего Василия, ибо не ведает , что творит. Сохрани его живым, верни его
матери, ибо я тоже мать …Матерь Божья, помилуй всех и сохрани…» Слезы текли
рекой, а приветы от Васыля разрывались
все ближе… Огонек лампадки прыгал в такт
разрывов. Тень хаотично металась по стене.
Сводка попаданий в соцсети росла каждую минуту… И лишь младший сын сладко спал, зажав в руке
солдатскую конфету.
13 января 2015год