Ты первая в Италии красавица!
А я - инета призрачный поэт.
И что с того, что мне безумно нравится
В глаза венецианские смотреть?
И что с того, что город умирающий,
Которому отпущен только век,
Не верит в смерть? Хоть и идет по краешку,
Как будто бы обычный человек.
Твой город мертв в умах сухой статистики,
Я тоже мертв давно в твоих мечтах,
Так отчего же мертвые так искренне
Еще живут, и не хоронят прах?
Так отчего же я шепчу – любимая,
Той девочке, которой нет давно?
Вот так трава осенняя под инеем
Пока жива - живет весенним сном.
Вот так и сердце тебя помнит - в точности!
Ему ли знать что в жизни суждено?!
Так пьяница - без имени и отчества,
Пока бутылки не увидит дно...