Блуждающий огонь, тропу, в мозгу
мне выжигает. И доносит гул...
-Зонт зыбких звезд дыряв, и наспех сшит.
(Камео в зеркале,под утро,рассмешит)
Я в сторону метнусь, укрывшись с глаз,
и промахнусь стыдясь...В который раз
тень рук,по спинам кресел, не спеша
взлетит. И так бессовестно захочется дышать.
И прерывающийся шепот закипит.
А сердца топот - рано выстраданый бит.
На наспех сброшенных одеждах мотыльки
играют с вечностью и местом в поддавки.
Теряются, в крови, шипы из роз,
связующие вымышленый Оз
с во тьме сколоченной,из миражей,
мечтой
о Той,что просыпается, и...-Ст-о-о-й
Стою...
Не успеваю. За спиной
опять все выжжено. И полуночный вой
рождает страх наткнуться в темноте
на чей то взгляд, что, вдруг, осиротел.