У сумасшествия свои черты. Бумажные просветы, запахи, скрижали. Не знали? Быть узником расколотого Я, которое всегда на грани, лежит клеймом усталого сознания. Где тот баланс зеркальной пустоты, отторгнутого всеми мироздания - его души.... при общей наготе - бесправия пустого сострадания?
Скользит Блаженный - разум спит...
....ему не нужно оправдания...