А осень и не кончалась,
Просто спала.
Повозка времени мчалась,
Вершились дела.
Молчала осень, молчала,
Ласкало тепло,
Но что-то всё же мешало,
Расправить крыло.
То, что-то, на уровне пульса
Сидело внутри,
Возможно остатки вкуса,
Угасшей любви,
Возможно. . . и грусть - привычка,
И писем зола.
Что ж, лето горит, как спичка,
Сгорая дотла.