Как вечера прохладны стали.
В садах не столь обилен пир.
Разросшись, небо цвета стали
гнетёт и давит этот мир.
Вновь, перевёрнутой страницей
умчалось лето в никуда.
Но, без жары - полегче спится,
хотя полночная звезда
горит, во тьме изнемогая,
напрасно проводя лучом
по векам... Ночь придёт сырая
и не опалит горячо,
а утро, наступает позже,
и в плен обыденных забот
с ним отправляемся, что тоже
привычно за собой влечёт
порядок слов, движений, сборов,
шаг в колею и через край.
Мы, в неприятии укора
стремимся сохранить свой рай,
пусть невелик он, изначально,
а всё же дорог, как-никак...
Дни вяжет, грустью и печалью,
ложась на плечи полумрак.
Земля, с потерей всех колосьев,
стоит немыслимо пуста.
Готовы птицы, точно гости,
покинуть милые места...
Почудится, совсем немного -
и снег обсыплет всё кругом...
Петляет, в даль спеша, дорога.
... И лес в уборе золотом
не спит - пока, ещё не брошен -
людьми на произвол судьбы.
Лишь ветер, всё смешавший, крошит
листвы пылящие клубы....