Я не поэт, хотя стихи писал не раз
Глупые и просто про любовь
Выкладываясь в строчках вновь и вновь
По детски ликовал, страданиемя гордясь
И было бы не стыдно, если честно
Будь мне тогда шестнадцать лет
Горячим, юным, глупым! Так ведь нет
В двадцать шесть это вроде неуместно
А в тридцать вовсе свежий бред
Но я сижу и вновь пишу проклятые стихи
Проклятые, любимые стихи
За баром, пьяный и душа моя раздета
Но неужели вновь, я стал поэтом?