Я на уроках умираю,
И вне их тоже не живу.
Мы все до боли молодые,
Нас молодость ведет ко дну...
Зачем мы возвышаем чувства?
Нам это ничего не даст.
Любовь - избитое искусство,
Искусство умирать не раз.
И снова, руки обжигая,
Тяну я их к тебе одной.
Ты светишь, путь не освещая.
Ты для меня фонарь пустой.
Тепло, которое не греет,
Ты голос, что не слышен мне.
Я, умирая, пожалею,
Что так и не пришел...
К тебе...