я спускаюсь во двор за тобой,
воздух пахнет весной
и последним
ветром апреля.
я смотрю на тебя в упор.
смотрю и немею:
перебитый железобетонными стенами взор
и похмельем.
я дрожу, но бросаюсь в его объятья,
словно дети в дом
перед сильной грозой.
он, хохоча,
кричит:
"не хватай меня за руку,
дурачок,
хватайся
за ствол".
я босой в полутьме
хороню твои письма.
я строчу всем известным чиновникам и министрам:
«отследите её звонки».
только дьявол ломает тебе запястья
и шейные позвонки
на закрытых трассах.
он поёт тебе песни про счастье,
про парня из Вологды.
он заранее предвидел мои ходы,
потому на кассетах закончилась плёнка.
только ты с фотографий зовёшь меня,
так пронзительно тонко,
выразительно громко.
словно принцип ребёнка в тебе засел.
я со страхом сажусь в эту чёртову карусель
бесконечных жизней.
я сажусь
и жду выстрел.
а он всё не звучит.