Не будьте люди на меня в обиде,
стихи с себя сдираю,как паршу
и то,что напишу я в пьяном виде,
то трезвым никогда не подпишу.
Не выпив,никому не сею горя я,
посмотришь сбоку-впрямь интеллигент,
но после рюмки эта бутафория
с меня слетает за един момент.
И я хватаю ручку и тетрадку,
а коль найду,то и сажусь за комп,
и тут смеюсь над всеми без порядку,
ну вот откуда,вдруг,такой апломб.
Из рифм и тем меня глотает бездна,
не выдерешься,как не гоноши,
одно скажу-пишу я безвоздмезно,
а раз без денег-значит от души.
Скрывал я раньше эту стихопьянку,
ну написал и выкинул в кювет,
враги-ученые подкинули подлянку-
приходится сливать всё в интернет.
А что мне делать в наших-то погодах?
Ну разве что ангину приобресть,
наш город был деревней при заводах,
заводов уже нет,"дерёвня"есть.
К искусствам нету никакого рвенья,
озлобились и власти,и народ,
все водку пьют совсем без вдохновенья,
а у меня к ней творческий подход.
Меня свербит наследственная рана
за свято поколененную русь,
мой дед стрелял в дебилов из нагана,
а я над ними только лишь смеюсь.