День седьмой. Август. Лето. Безумный мороз.
Петроградской дыры слеповатое око.
Всё по-скифски опять и по-русски всерьёз
С тем же посвистом юным ахматовским Блока.
Больше музыки нет. Ноты наперечёт.
Только звук угасанья, где рвотная скука
Рвёт блокноты на дни, оплатив новый счёт
За цыганские кольца, сковавшие руки.
Крик на Пряжке затих, будто конь, упряжь чья
Вздыбит бронзой ордынское вольное лето.
Петербург и Москва, между вами - ничья:
Та - рождает, а Этот - хоронит поэтов.
День седьмой. Август. Лето. Безумный мороз.
Смерть взяла выходной, а Блок взял да и умер.
И плетётся за блоковской тенью Христос,
Конспектируя ближневосточный свой юмор.
6 сентября 2018