Привет, Создатель, я хочу с тобой поговорить,
Можешь не спускаться вниз, ведь я тоже могу смотреть наверх.
Я знаю, что каждый не как все, им просто надо жить,
Но этот «шелест листвы» в дальнейшем может поднять на смех.
Каждый уже многоголовый как Гидра,
Скажи, это так почему?
Поверь, я ведь прекрасно понимаю, что я такой-же,
Это не изменить, и ведь я этого не хочу.
Почему простаку для творчества дарят счастье,
А художнику башню из слоновой кости?
Когда в колодце Вера, Надежда, Любовь и чья-то династия,
Художник в этом колодце просто гость.
Почему в жизни всё идёт по стандарту,
По линии или тропинке?
Нам ведь просто не выдают карту,
А в голове лишь пыль и опилки.
И ведь я понимаю смысл этих вопросов,
Просто ответ как река, как течение.
Не достаточно сделать глоток воды,
Но можно сделать одно умозаключение:
Писатель — это ключ к интеллекту.
Его творчество — это его надгробный камень.
Ты же, Создатель — ключ к просветлению.
Твоё творчество — это и есть писатель.