Снова взвывают ветра за окном,
И листва, облетая кружиться,
Так хочется вновь помечтать о былом,
И где-нибудь в нём заблудиться.
За себя не прошу, так хотя б за других,
Посещаю порою часовню,
Мне с иконы тепло улыбается лик,
Наполняя мне сердце любовью.
Так скажите же мне - для чего суета,
Для чего безупречность манеры,
Раз под всеми бумажками лишь пустота,
В редком случае капелька веры.
Ну а позже с косою, под пение птиц,
Выхожу в бесконечное поле,
Да иначе я просто не смог бы прожить,
Я привык к жизни только на воле.
Я люблю аромат, что идёт от косьбы,
И солёные капельки пота,
И помыслить себя не могу без борьбы,
Моё счастье – моя же забота.
Как зайдётся заря - возвращаюсь домой,
Прижимаюсь к пылающей печке,
Пусть в углу как всегда поворчит домовой,
И присядет на старом крылечке.
Пусть никто никогда не слыхал обо мне,
Так и я не о многих наслышан,
Я молитвы шепчу про себя в тишине,
О добре, что ниспослано свыше.