Когда душа болит, как рана,
а по
подушке головой
упрямо кто-то водит,
право, -
всего лишь признак,
что -
живой;
но так легко и безмятежно
плывут по небу облака,
что закипает в жилах нежность,
и признаюсь,
что жив пока.
Пока,
как-будто забинтован,
закат сочится через край,
сиделки словно слышу слово
"Мил человек, не помирай"!
Пока сознанье,
словно в тине,
барахтается, но плывет
к фантазиям,
к фальшивой льдине, -
мой разум
завтра
оживет.
И вот я ртом хватаю воздух,
а тот во мне трещит по швам...
И понимаю:
это звёзды
мешают вовсе не дышать.