Скоро меня не будет...
Не потому ли порой
Стучит монотонно в бубен
Тот, кто придет за мной?
Скрипнут от ветра двери,
Прольется полоска луны,
Кто-то нас разуверил
В жизни с той стороны.
И сам я, с неверьем согласный,
Радуюсь, как цветок,
Что есть на земле прекрасной
Родины уголок,
Где ходят метели в гости,
Где хочешь плачь, хочешь пой,
Где есть через речку мостик,
Качающийся и кривой.
Но скоро меня не будет...
Что ж, улыбнусь опять
Останутся сильные люди,
Чтоб солнце, как землю, копать.
И верю я - все не напрасно,
И снова живу бодрей,
И черточки складок чуть ясных
Ложатся повыше бровей.