Он брал слова,
Которые хранил,
Затем дарил
На пустырях плакатам.
Вживляя силу розовых ярил,
Их отпускал
В "полёты без возврата".
Дороги чувства,
Вылитого вновь
На белый день и чистые тетради,
Рубцами вен кричали: "Бога ради,
Не надо только больше про любовь".
Они летели
В дивной вышине
Над серой тьмы большими городами,
Уже сто лет неслышимые нами,
Но очень ясно
Видимые мне.
И стало мало
Настоящих слов,
В конце концов,
Их просто не осталось.
На лепестки разбитая любовь
Былинками по свету разметалась.
Неважно, как смотрел и что сказал,
Там было больше, чем высо'ты мира.
Всего одним лишь избранным кумиром
Был очарован безответный зал
Остывших лиц, окаменелых взглядов.
Худые маски изумлённых ртов
Глазами ждали сказок про любовь
И оказалось -
Этого не надо.