Это фоновый шум, это задняя мысль, это
То ли писк, то ли свист, то ли воздух окрасил дым,
Это тень на стене, это контур того предмета,
Смысл которого сразу неуловим.
Это то, что сгущает сны, не владея цветом,
Это взмахи чёрных тяжёлых вороньих крыл,
Это то, что имеет власть над светом и ветром
Это плыл, выл, был и совсем остыл.
Это то, что зовётся "душой поэта",
То, чего ты в себе ещё не открыл.