Моря стихов и океаны строчек,
об осени написаны веками...
Брошкой упал, мне на платье, листочек,
я вновь, говорю стихами...
А хочется, просто, сидеть и молчать,
ведь Пушкина краше, не скажешь.
Глагольная рифма, явилась опять,
она, ведь, у музы на страже.
Стих нужно писать, а я все плету,
простые по сути, земные узоры.
Уж лучше взять фартук и стать за плиту,
а осень с березой, продлят разговоры...
Автографы осени в хронике дней,
летящих за музыкой лета...
И пусть, в старом парке, на луч холодней,
рябинным пыланьем, прохлада согрета.