Про пожилого мужика, живущего на даче летом в кирпичном маленьком старом домике с мансардой в пятидесяти метрах от центра Вселенной (т.е. от меня). У которого до поздней ночи светится экран телевизора.
Я иду.
Пройдет, дождями смоет все говно.
Пройдет, останется хорошее.
Но мне теперь уже, мне все равно.
Дом опустел и сад заброшенный.
В аллеях грустных, в желтых, бродит сумрак
и осень бьется головой об стену.
А ветер вольный, молодой придурок,
он не заметил сразу перемену.
В пустых глазах холодные озера,
в груди холодной и больной не тает льдинка.
Вот время, в самый раз спросить у вора.
Ну где она, где золотая серединка?
Пройдет что есть, прошло и то что было.
Не зря вчера собака выла поутру.
И в твердых венах кровь уже остыла.
Мне жизнь сейчас такая стала по нутру.
Хранитель ангел отведет беду.
А годы, годы, годы словно в поле лошади.
... Ну кто там. Кто там?! Кто там?! Я иду.
Немного шаркая резиновой галошею.