О чём ещё, скажи, не думал я с утра?
Паденье созерцая, в листопады невесомых мыслей.
О том, как чью-то жизнь, однажды, не крадя, украл?
Что ядом снов контрольным в голову себе я сделал выстрел?
О том, про что никто не думал никогда?
О миге, заменившем словоблудье на бумаге?
О нём, явлённом в образе врага -
пройти свой путь к кровавым стенам личного рейхстага?
О чём ещё не думал до утра?
Внимая ливням времени в межрёберном пространстве.
О той, что может выгореть дотла,
зарытой собственноручно в интеллектуальном пьянстве?
О Боге?
Войнах?
О друзьях,
устало бороздящих пыль сожжённой ойкумены?
О боли айсбергом застывшей на устах?
О счастье жить в эпоху грандиозной перемены?
А сколько дум ещё не выдумано мной?
Как жаль, что мы не видим лиц угрюмых палачей.
Лишь прорезь глаз, а под мешком всегда темно.
Но есть ли дело нам до столь неважных мелочей?
И засыпать под шёпот тленья Северной звезды.
Хранить молчанье, не расстреляв друг друга яростью амбиций.
Мне не хватает той элементарной тишины,
где нет меня в театре дня моих же многолиций.