Дремлет небо, дремлет город,
Ночь сочит сквозь щели холод,
В помещенья и дома,
Сквозняком сводя с ума.
В забытьи тепло повсюду:
Творчество подобно чуду,
Но от места, где Ассоль
Грин творил, Отец, уволь…
Мне в каморке, под шинелью,
Соловья не ластить трелью
Чей – то слух и Интернет…
Мне, где холод, жизни нет!
Четверть века мёрз так часто,
Что едва не «склеил ласты»,
Служа спорту и стране,
После – разной ерунде.
Нынче только чай с вареньем
Мне поднимет настроенье,
И прелестных женщин вид,
От которых глаз горит!
Я художникам желаю
Повстречать свою Данаю,
А поэтам встретить надо
Музу, нимфу иль наяду.
Грустно, если там – в душе,
Фитилёк погас уже.
Там погаснет и другой…
Нужен ты кому такой?