Распахнул калитку вольный ветер,
Сероват пейзаж... Болит душа...
Заскрипела, как от ржавых петель,
Исчезает дымка миража.
Потускнели и померкли краски,
И надежды нет восстановить.
Не ребёнок я, а верю в сказки,
Но без веры разве можно жить?
Хорошо, что души не стареют,
Ведь, не мало горестных причин.
Интересно, как они умеют
Пережить без старческих морщин?
Поменяет краски скоро осень...
С золотой ровесницей моей
Всю печаль, как листья наземь сбросим,
Вспоминая изредка о ней.