Прохладой веет. Тоньше волоска,
витает в ней крылатая печальность.
Не то, что б — грусть..., не то, что бы — тоска...
Но — как деревьев тихая усталость...
Она, как птица на сырых ветвях,
сложила крылья и лететь не хочет.
Как ниточки холодные в дождях,
— она — как музыка неведомых пророчеств...
Чего бы ей томить сердца людей,
касаньем крыл, в червонной позолоте?
И алым сном пустеющих аллей,
с чего бы, стал я, снова озабочен?
Она как птица, обняла весь мир,
крылами, охраняя чадо Божье.
Её любовь не различает лиц.
Из нас любой — ей — ближе, и дороже.
Прохладой веет. Тоньше волоска,
Витает в ней крылатая печальность...
Быть может, от того, что ей пора?
— до Рождества... — со мной она прощалась.