Знаешь...? Молча во мгле не чуждой,
Мнимые стены окатят с лихвой.
Тихой молвою, говорящие свечи,
Занавес стянет полок стропотной.
Быть может право такожде рдеть,
В даль стеля свой усталый миф.
Быть может сразу плотью изжечь,
Собственной волей наш лоский пролив...
Ведь ныне не мокнут от слёз вечера,
Косная грань зеницы сквозь ливень.
Станет избытком, чёрствой тоска,
Либо столкнётся на взлёте обрыва.
Нет, ватарбе не сдамся!
Сила жива моя, голос охрип.
И не вершинам садов я отдамся,
Нуждаюсь быть сделанной как манускрипт.