"Наполнился мозг его рёвом бычьим
в пятом часу пополудни.
Агония радугой расцветилась
в пятом часу пополудни.
Гангрена выткала траурный бархат
в пятом часу пополудни.
Хоботы ириса в зелени паха
в пятом часу пополудни.
От давки народной звенели стёкла
в пятом часу пополудни..."
Федерико Гарсиа Лорка
О Манолете, маленький костёр,
Где просто так сцепляются мгновенья
Явлений жизни,
но язык остёр,
остёр язык твой от прикосновений,
И твой язык расскажет притчу
— мне, -
катаясь, словно мячик на спине.
Гробами-крестоносцами ваш путь,
Покуда не вернутся слёзы в землю -
К единой тьме -
Не в праве отдохнуть,
Передохнуть,
лоскутику не внемля, -
Парящему на страже языку,
Сжигающему многие посевы.
Ты пасадобль* обещал быку -
И сказку о Заступничестве Девы!
По картам выпал долгий путь домой.
Но самый дом и самый путь — чужой!
Разбиты представления твои
О мощную беспомощность страданий,
А горькое брожение в крови
Послужит возрождению преданий, -
Послужит, как и нынче, не тебе -
А языку, и горю, и судьбе...**
И вот стоишь, — отчётливый, как мать,
Не знавшая о языке искусства;
Как Смерть не победить и обнимать,
Пресытившись глубоким жизни чувством...
И наполняя комнату собой
Своим безгласным вдаль смотрящим телом,
Возможно спорить с ангелом, любовь!
Куда его уносит в платье белом?!
Не в этот час, не в этот час ночной
Он вылетит на улицу, чудной!
И полетит неведомо куда -
Тот ангел не застигнутый толпою,
Не чувствующий более стыда
За свой проступок — танцевать с тобою.
О Манолете, светишься, костёр?
Не просто так сцепляются мгновенья
Явлений жизни,
но язык остёр,
остёр язык твой от прикосновений,
И твой язык расскажет притчу
— мне, -
катаясь, на разодранной спине.
* пасадобль - танец, движениями напоминающий корриду.
** образ тореро принадлежит искусству