Страсть-лишь ветер, который своими порывами раздувает затухшие угли чувств.
От которого все сжимается и кажется, что это навечно.
Но когда он заканчивается, ты, как и раньше пуст.
Допиваешь давно открытый коньяк и провожаешь вечер.
Ненавидишь себя, ведь с утра ничего не помнишь.
Сквозняк меж рамами все ниже тянет на дно.
Охмеленный рассудок с трудом взывает "На помощь".
Руки с тряской в бокал доливают сухое вино...