"Как бабочку , Миранду наколю,
Любуяся узором тонких крыльев.
Пыльца её прилипнет к пальцам пылью
И пусть трепещет - я не тороплю"
(Олег Стоеросов)
Нам жизни парадокс неведом,
Мы ласково укроем пледом:
Волненья, ноги, плечи, следом
За острой степенью уюта,
Меж дружбы Цезаря и Брута,
Монтекки сладкого кинжала
И кобры жала
Ладонь уставшего камина,
Перо Жар-стылого павлина,
Крахмальный лоб жидовки Тины,
Поленья сплина...
Захлопнув книгу в переплёте,
Как-будто стаю в перелёте,
И "Мёртвых душ" второго тома...
Как всё знакомо?!