Как первый снег неверный на Покров,
истаивает северное лето,
беспечным птичьим гомоном пропето
и тонким звоном ос и комаров.
Покажется смешным иной душе
считать любую малость за потерю,
но я весь век свой в малости не верю
и, видно, не уверую уже.
А страх потери в сумерках сильней,
и вновь рукою водят злые ветры.
Исписаны, наверно, километры
о долгих криках серых журавлей.
Но нет непостижимее чудес,
чем звуки предосеннего рассвета:
поют скворцы, легко прощаясь с летом,
шумит на все лады сосновый лес...