Мы, все - ничто, катастрофически нас много.
Мы - куклы, наделенные усладой смерти.
Не я один, один прибегнул к слогу
Забвения. И , лист сухой в унылой круговерти,
Я вознесусь, косноязычием плененный
Богов, до коих не достанут вопрошанья
Ничьи. Ристалищем поклонов
Безумных - нас затопчутся мои исканья.
Обломками органики обласкан,
Спесивый небожитель - нечестивец
Тоскует и рыдает в лацкан,
Цепляет пальцем мою плоть, ленивец.
Вином тосканским опьяненный,
Один, на собственном Олимпе
Я восседаю, созерцая склоны
Мерцающего в сполохах Стромболи Лимба.