Есть вещи, что меня переживут,
Другие в тот же день почти умрут.
Не уцелеет календарь с постами,
И лампада со святыми образами.
Пойдет в костер часть книг моих,
И сварит дачный суп мой стих.
И для растопки в самый раз
Сгодится первый мой рассказ.
Переживет меня, я думаю, ковер
И спору нет, на мебели узор,
Переживет надолго стол,
Паркет, которым выстлан пол.
Все эти вещи меня переживут.
Лишь только те, что я любил
И те, что глупый ум мой сотворил,
Со мною вместе все умрут.
Пройдут года, моя жена устало,
В тот день, когда меня не стало,
Промолвит, перебрав мои грехи:
«Еще, он, кажется, писал стихи…»