Проспект за занавесками хрипит,
Как старая и загнанная лошадь,
Но в том его особый колорит,
Ещё чуть-чуть - и выродится в площадь,
Где все пространство дым заполонит,
Чтоб ливнями тревогу приумножить,
Ведь ими этот город знаменит.
Густой туман скрывает монумент
И я шепчу:
Назад
Дороги
Нет.