Странный сон...
очень странный
мне приснился простуженному...
Собрались ветераны
отужинать.
Зал на тысячи свеч.
Миллионы персон.
Франко-русская речь.
Котильон.
Ночь.
Июнь.
Наступление.
На кобыле
измученной
я скачу...
Неужели
поручиком?
Не смертельно,
но ранен.
Бело-алая проседь.
В морду мне
штычет
парень-
матросик.
Крым.
Дуплет —
шарик в лузе.
Рассигаренный зал.
"Перекоп
нынче
Фрунзе
взял!"
Ущемленно,
но гордо
франко-русская речь
оттолкнула
от борта
Керчь.
"Господа!
Господа-эмигранты,
положитесь
на волю
Всевышнего!
Для союзников...
для Антанты мы
лишние..."
Князь-сапожник.
Княгиня-шляпница.
Граф торгует
на рынке
солью.
Господа,
это ж надо так
шлёпнуться
больно!
"Белокостные,
голубокровые,
приготовьте постель для сна!
Стелят нам
под Успенским кровом
Сент-Женевьев-де-Буа!
Нынче бал!
И прощальный ужин!
Ждет оркестр на котильон..."
Очень странный...
и очень простуженный
сон,
словно ливень вчерашний
мокрый
в одеяле ночлег искал...
Прерывается бред...
а за окнами —
Москва.