Писать бы о том и об этом,
Да время не ладит с поэтом,
У них расхождение взглядов
На жизненные рулады.
Пропеть бы хорошую песню,
Да, право, поэт не кудесник,
Отцветшие блеклые ноты
Звучат безо всякой охоты.
А так всё прекрасно и мило,
Чем нужно, судьба одарила,
Не выхлестала долголетье
Своей сыромятною плетью.
Пиши!
А перо выпадает,
А сердце вращает педали,
Стекая бесцветно и ломко
В ненужные людям потёмки.
И всё же, кудрявясь беззубо
Напитанным осенью чубом,
Поэт лихорадит аорту
Привычным ему дискомфортом.
Ночь катится шаром по суше,
Дымок сигареты бездушен,
Слова апатично ложатся
На тени от стрелок…
Двенадцать…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://www.stihi.ru/2018/09/01/803