перетирая жёлтый лист,
поэты снова "курят осень".
избитых тем измятый фриз.
и дым так сладостью несносен.
и фимиам ученых фраз
в своей унылости печален.
ах, мне бы блеск девичьих глаз,
он вдохновением так славен.
а я средь шума промолчу,
никак в тщеславие не рухну.
я просто тихо погрущу,
и подержу стихи за руку,
вот те, где искренность души
так тронет чистым ясным словом.
а ты, мой друг, ещё пиши,
пусть откровение не ново!