О, стая мотыльков летучих,
На гибель лёт!
И чем огонь сильней, тем круче
Ваш разворот!
Ведь мотыльки не выбирают,
Лететь иль нет.
Они заранее не знают,
Горяч ли свет.
Летят, летят в огонь, как в счастье.
Таков их путь.
И, если к мотылькам причастен,
Таким и будь!
Меж "да" и "нет" - таков ли выбор?
Не всё ль равно?
И разве, смерть свою предвидя,
Забыться сном
Ты предпочтёшь? Огонь тот - пламя
Твоей души.
Она гореть не перестанет.
Лети! Спеши!
1 сентября