Я с ними говорю уже часами
Они летают здесь, средь белых стен
С пустыми и бездонными глазами.
Схожу с ума, как прежде я, совсем.
И время не течёт здесь как обычно,
Сто сорок солнц несётся в пустоту,
Чтобы ввести под кожу мне привычку.
Я, кажется, в текстуры упаду.
Я золотую даль меняю прямо
На стены, что так просто было смять,
Как смять одни пустые телеграммы,
Где рифмы все кончаются на «ять».
Я чувствую себя как в клетке птица,
Что вырваться не может из оков,
Оков, что мне мешают возродиться,
Избавиться от чертовых стихов.
Я не живу. Я только существую.
Мой разум заменён на механизм,
Что буйствует, и душу молодую
Задавит он сильней, чем атеизм.
В смирительной рубашке моих мыслей,
Что медленно сведут меня с ума
Сижу. Сижу, ищу какой-то смысл,
Что поднесёт мне белая стена.
Я в комнате из белы состоящей
И мертвому спокойствию лишь рад.
Мне морфинистов нужен целый ящик
И дьявольский
Посмертный мой
Набат.