Если устанет день мысли мои скрывать,
ночь, напуская тень, просто возьмёт тетрадь…
вместо чернил – вода… будто игла – перо…
чтобы в пространстве сна, не допустив зерО,
быстро вписать всё то, что позабыто мной
прочно, давным-давно, только звенит стрелой.
Словно веретено, рвёт и свивает нить,
бьётся дождём в окно, всё, что дано забыть.
Жаль, что в пространстве сна я не могу кричать…
Спутаны все слова… Выдохнуть боль и ждать,
(плотно закрыв глаза…крепко сомкнув уста…),
чтоб от меня ушла… сгинула немота.
Стрелки часов во тьме время пустили вспять…
Можно теперь во сне прошлое возвращать –
наш прошлогодний снег…детство… отца… и… мать!
Ночь доверяет мне выцветшую тетрадь…