Как будто, зори, - только плен, какой полощет над садами,
Чтоб привести к нам на обмен Любви нетронутой, Богами...
Пред стёртых письменами в Гроздь, магнит где в Обруч пляшет маясь...
Там манит вечность между Сфер, в орбитах нас ловя на Танец...
А тангенс наших встреч уже катит полотна в катет странствий,
Мы ждём мечту, - она одна, идёт, едва касаясь таинств...
В сиренях ждущее тебя, в Варшаве мимолётно-встречной,
Там на перроне небеса все шлют Серебреное в млечный...
И между страстным октябрём , - где охлаждённые метели...
Гоняет волны Посейдон и росы шепчущие трелят...
И, обтекаемых бесед, река шумит над облаками,
все отражая радуг меж своими томными боками.
А ветер, - круп свинцовых дней, все загоняя в круг порочный,
Смиряясь с нашим долгим "но", ища чужое у пророчеств...