говорят мне: «завязывай с ним, напиши про радости,
про весну и про счастье семейных пар».
они все так уверили в то, что стихи — товар,
потому что не ведают как их в себе растить,
потому что давно зарыли в себе живое —
крест поставили, спели треклятый сорокоуст.
посмотрите же, каждый, молящийся в небо — пуст.
отправляются в загсы, счастливые, чуть не строем.
а потом просыпаются утром, дрожа беззвучно,
и не могут понять, кто сопит на кровати рядом,
отчего всё любимое вдруг оказалось ядом?
но не знают, что может их сердце мучить.
а однажды, придя в магазин за чаем,
или, может быть, в душе холодным утром,
они вспомнят вдруг юность, и как кому-то
подарили всю нежность в душистом мае.
и, взяв за руку сладкую свою память,
окунаясь в покрытые мёдом грехи,
всех детей и супруга уложат спать и
в сердцах зачитают мои стихи.