Лирика девятнадцатого века
И чувствую себя по-ахматовски больной.
У виска пистолет,
Держит его самый родной.
Действительно нравится резать меня на кусочки критикой?
Я не кричу "постой"-
Прошу лишь выстрелить.
Борюсь с жилистой клеветой,
Пробивая моральный застой.
Предстаю пред тобой нагой,
Доставай нож,
Ты же слишком хорош.
Давай, умножь боль вдвое,
А потом все уничтожь.
Не смотри на то, что готова терпеть все
"наше",
"бытовое",
"бредовое"-
Вроде был договор: строить новое.
Трепетное касание изгиба талии,
Ничего не понимаю в твоём бормотании
Наростание
Нагнетание
Мечты
Руки
Губы
Талия
Невыносимо
Выстрел
Спасибо