На финише лето...

На финише лето...

На финише лето, а где-то вдали
плывут облака его. Как корабли.
И ветер его, тот бродяга хмельной,
уже улетел, попрощавшись со мной.
Лишь пыль на дороге, лишь облака след.
Смотрю , не мигая, ушедшим вослед.
И солнце другое уже в вышине.
Не жарит, а гладит меня по спине.
А звуки и запахи, и соловьи
уже не подарят  беспечной любви.
Они улетели, шепнув мне: Прости!
И - грустная осень. Придет. Погрустим...