Где поплакать о тебе, Марина…
У какого старого плетня?
Скрыла лик печальная долина,
Где тропинка стаяла твоя.
Там склонились тонкие рябинки,
Да гуляет ветер луговой.
Там бы уронила я слезинки
Над стихами дышащей травой.
Над простой ромашкой придорожной,
Нагадавшей горестей сполна…
Всё тебе, нездешней, было можно.
Только – не исправить времена.
Всем, что приболело, прикипело,
Строчки поделились, не стыдясь.
В них твоя душа и уцелела.
Как бы не старался тёмный князь.
Кто ж огонь души твоей остудит
Холодом летящих мимо стрел?
Кто тебя, поющая, осудит?
Только тот, кто тем же не горел.
Пусть над всеми безднами возмездий
Взгляд Небес то нежен, то суров…
Свет ещё не названных созвездий
Льётся на тома твоих стихов.