Уже не хочется публичных откровений -
стихов, пришпиленных на доску объявлений -
в которых обнажённая душа
то говорит о Боге, чуть дыша,
то вопиет, заблудшая, в пустыне
о помощи в бездушной палестине*.
То о любви кричит в ночной простор,
что надо мчаться к ней во весь опор
и там, в объятиях её, сейчас согреться.
То плачет в уголке, припомнив детство.
То, негодуя , в полный рост восстав
на баррикаде, именем Христа
на штурм последний призывает верных...
Не хочется стихов простых и бузуверных,
напыщенных, как букли, в завитках.
Напудренных. Мудрёных.
Никаких.
Лежащих мертвецами в стопках книг
на полках пыльных и в сырых подвалах,
на уличных лотках и на развалах.
А хочется, чтоб их шептала ты, безумствуя во чреве пустоты,
под гулким звёздным бесконечным сводом...
Под музыку. С весёлым хороводом.
__________________________
* малая родина, край родной
29 августа 2018 г.