Любите в себе стихи, а не себя в стихах,
Не то ожидает вас полнейший разгром и крах,
Говорят , я слепа к критике, говорят: смотри реще.
А если мне снова мерещится?
У вас сегодня солнечный день,
Сегодня гулять, веселиться не лень,
Не знаю о чем вы, я в ту духоту,
Лежала в больнице в бреду и в поту.
Прекрасна природа, мерцание звёзд,
И воспоминания несбыточных грёз,
А я смотрю на росу по утру.
Хоть убей- вижу просто траву.
Она любит его, и мечтает о сыне,
О таком же, как он, отличном мужчине,
Готовит, стирает, но не знает о том,
Что он изменяет. С кем же? Со мной!
Безденежье, пропасть, молишься Богу,
Но он не приходит к тебе на подмогу.
Лучше бы ты пошёл на работу,
Но встать с дивана тебе не охото.
Так где же цепочка связанных строк,
К кому обращений этот поток,
Где объективность в сознании,
Где правда? А где понимание?
А нигде, мир- это хаос, клоака,
Где ты- трус. А за тобой происходит драка.
Где любишь шутить о вере, а тебя садят в тюрьму.
Где имеешь своё мнение, а лучше бы имел жену.