лихие девяностые
За коня отдал полцарства
и в бессрочный выходной
наконец-то я забрался
в глухомань страны родной.
Дальше в лес – и шире дали:
это просто край земли.
Весь лесхоз разворовали,
пилораму увели.
То налево,
то направо
ходит ветер по стране.
Молевого нету сплава –
брёвна плавают на дне.
То направо,
то налево
я гляжу из-под руки:
как же Вятка обмелела,
обмельчали мужики.
Вобщем, всё дошло до края,
как вся прочая страна.
Жизнь хреновая такая,
но пейзажу до хрена.
Я встаю ещё до свету,
неудачами убит:
рыбы нету,
дичи нету,
магазин давно закрыт.
Нету тока,
нету гона,
даже кончился навоз,
только запах самогона
усыпляет, как наркоз.
От ворон отбились галки,
а сорок и не видать.
Но зато уж о рыбалке
можно долго толковать.
Рыбка плавает по дну –
дайте рюмочку одну.
Щука прячется в траве –
мне налейте сразу две…