Я посетил лукавую Москву,
Наверно, слишком долго я там не был,
И, запасясь столичным чёрным хлебом,
Иду орлом под блёклым тёплым небом,
Глазея на звенящую листву.
Бульваров гул и Пушкину поклон,
Кругом народ, что утомляет, право,
Бегут машины бравурною лавой,
Дома, цветы, церквей далёких главы,
Струит печаль незримый саксофон.
Москва, Москва...Что вспомнится сейчас?
Как брёл давно с Ордынки до Манежа?
Кремля доспехи, истинно, всё те же,
И Гоголь, как и прежде, неутешен,
И Маркс зовёт к соединенью масс.
Мост Патриарший. Замедляю шаг.
Вот Храм Христа спасает наши души,
Ведь каждый здесь, конечно, Богу нужен,
Тут шум толпы становится всё глуше,
И утихает праздный кавардак.
В Зарядье парк сияет новизной,
Висячий мост тревожит ротозеев,
Вид панорамный взор и сердце греет,
Иду Москвой. Увижу, что сумею,
Потом вокзал, и звёздный путь домой...