Твоя осень в мой август прислала печальный стикер,
опустевший перрон загрустил, как бездомный пёс.
Да, я знаю - тебя заждался дождливый Питер.
Да, я знаю, что это - надолго у вас, всерьёз.
Отдирая с высоких скул поцелуи солнца,
он оденет тебя в так привычный хандры наряд...
Да, я знаю, что летом опять ты на юг вернёшься.
Да, я помню, что любишь вдоль рек под зонтом гулять.
Наблюдать за тем, как, растаяв в туманной дымке,
исчезают фасады зданий, вдруг став ничем...
Будто смена локаций в цепляющем нервы фильме
гасит пальцев щелчком свет простуженных фонарей.
Будто не было лета и вечная длится осень...
Будто не было нас, только порознь и ты, и я.
Будто проще простого всё прошлое взять и бросить,
проводить, уехать в преддверие сентября...
И, внушать себе, что, вот, именно так - нормально,
сигаретный дым в кафе запивать вином,
целовать кого - то другого в холодных спальнях,
забываться в чужих постелях тревожным сном.
Я приеду в Питер когда - нибудь, может... завтра,
а, быть может, в холодном, слякотном ноябре.
Будем вдоль каналов с тобой под дождём слоняться
и болеть друг другом, и пить по ночам глинтвейн.
В переходах совать монеты в ладони нищим,
танцевать на улицах, в пабах читать стихи...
Твоя осень прислала в мой август прощальный стикер,
сделав ниже приписку:
ты, всё - же, его сотри.