Как жаль цивилизации плоды,
Её умы затёртые в сметеньи,
Когда пакуют в ящики труды,
Великие в забвение творенья.
Секут разнузданным кнутом
Прозаика, великого поэта,
Не ведая, что станется потом
И с кем расправится виндетта.
Где взойдут усопшие стихи
Растрелянных, растоптанных за слово.
Беснуются ревнители сохи,
Великой порчи будущей основа.